La ventana abierta de mi alma vagabunda. Soy Yo.

La ventana abierta de mi alma vagabunda. Soy Yo.
Un poco de como se ve el mundo desde mis ojos.

sábado, 31 de diciembre de 2011

Poema: Lo peor del amor Año: 2000 Letra: Joaquín Sabina

Lo peor del amor cuando termina
son las habitaciones ventiladas,
el puré de reproches con sardinas,
las golondrinas muertas en la almohada.
Lo malo del después son los despojos
que embalsaman al humo de los sueños,
los teléfonos que hablan con los ojos,
el sístole sin diástole sin dueño.
Lo más ingrato es encalar la casa,
remendar las virtudes veniales,
condenar a la hoguera los archivos.
Lo peor del amor es cuando pasa,
cuando al punto final de los finales
no le quedan dos puntos suspensivos…
#aquiencorresponda

jueves, 29 de diciembre de 2011

TU VENENO


Gracias de nuevo a Martica y su paciencia eterna... Aquí les dejo esta inspiración pueril q deriva quizás en otra dedicatoria sin respuesta. Pero para q sea dedicatoria, desempolvada o no deberia llevar destinatario. Pues bien #aquiencorresponda

Un viejo temor inconfesable guardo en mi alma
y estas ganas de amarte que me desgastan
Una vela trasnochada, la vida manda
y esta quietud desvelada que a veces cansa.

Como tenerte otra vez eternamente
si tu presencia en mis venas ya no se siente
Y ese recuerdo en tu almohada ya se evapora
de las veces q nos amamos q no fueron pocas

Hoy solo espero haberte envenenado tanto

Y tu rostro a la vez tan lívido, hoy me hace falta
ya me ha vencido lo oscuro y sin tu magia
Es que tu ausencia tan dura q en serio mata
y desaparece el sol de la mañana.

Tal vez me ayude estar borracho
a borrar el tibio de tus labios
y un ritual adecuado para envenenarte tanto...
o es que acaso soy el Diablo para saber tanto.

o es que acaso soy el Diablo para saber tanto.

domingo, 4 de diciembre de 2011

siete

Otro día. Otra navidad sin árbol ni regalos. Luego de hablar con mamá, me di cuenta que la distancia mejora los recuerdos y empobrece la comunicación. Al menos eso me pasa a mi. Ella hablaba de Montevideo y yo viajaba a Montevideo y los rincones perdidos de sus calles aparecían para decirme que la ciudad, es lo único que nos conecta, poco le importa a ella Florencia, una joven de la cuál, conoce sólo el nombre. Y a mi, que nunca me interesó la hipocondríaca tía Nora, no hace más que sacarme una sonrisa, saber que la tía murió, y que el sepelio se postergó hasta el 26 de diciembre.
Ernesto yace a mi lado en estado etílico con los brazos aferrados a mis piernas. En esa posición se mantiene, sin moverse, aparentemente dormido. Mientras hablaba por teléfono no podía dejar de pensar en el vómito que pinta mis botas, un poco por miedo a que se hubiera ahogado y otro poco por miedo a que se filtrara por las medias. El apartamento que consiguió Ernesto, parte de la beca, es pequeño y amigable. Hace un tiempo ya que me viene tentando la idea de mudarme aquí. Pero no digo nada y espero a que me inviten. Ernesto continúa inmóvil y yo en idéntica posición, con brazos como cadenas en los pies. Alguien golpea la puerta y me quedo quietito, casi no respiro, vuelve otra vez el golpeteo y, aunque una pared me obstaculiza la puerta, logro escuchar el inconfundible sonido del sobre deslizándose por lo bajo.
-Ernesto –digo y le muevo un poco la cabeza.
-Ernesto –repito y muevo un poco mis piernas.
Así paso un tiempo, llamándolo sin obtener respuesta, hasta que me canso y olvido el motivo del llamado. Los ojos se me nublan y viajo al pasado, o al futuro, no sé en realidad a dónde viajo, pero lo hago. Los sueños son así, nubes melancólicas que apaciguan el cuerpo y perturban la conciencia. Al menos eso decía la tía Nora.

-El mundo esta pensado para personas solitarias y derechas… No derechas políticamente hablando Ramirito. Dios, o dios, q al final es lo mismo. Es el egoísta mas grande q jamás se haya auto inventado.
-Acaban de dejar algo debajo de la puerta.
-No importa, no me importa nada. ¿Acaso yo le importo a alguien? La gente cree q se acompaña y forma pequeñas manadas impenetrables supuestamente, disque familias. El señor se pavonea por la mísera sala con una botella de guaro en la mano mientras en lugar de hablar balbucea ene estupideces, luego prende la Única tele q hay en la casa, o sea, su casa, enciende el único radio q hay en su casa y en la tele pone un partido de futbol, el tan famoso clásico, America del Cali Vs Deportivo Cali en el estadio Pascual guerrero, y en la radio pone la emisora donde en “CONTADOS INSTANTES, AMANTES DEL CLASICO VALLECAUCANO SE ENFRENTARAN ESTOS GLORIOSOS EQUIPOS DEL FUTBOL NACIONAL” y mientras en la tele vemos entrar  los jugadores a la cancha, unos de verde y otros de rojo, en la radio escuchamos la canción de Grupo Niche q en coro pero muy desafinado con el tono ebrio del señor de la casa, cantan… “un clásico en el pascual, adornado de mujeres sin par, America y Cali a ganar, aquí no se puede empatar” La esposa del señor en mención obviamente es una caleña de esas sabrosas, piel canela con cuerpo de guitarra, pero el tipo después de escasos 6 años de vivir con ella, ni la voltea a mirar. Ella en su habitación con un niño pequeño sentado en las piernas mientras teje con aguja de croché un vestidito para su próxima hija q nunca nacerá aunque esto nadie lo sabe aun. Se levanta y le lleva un vaso de agua al señor de la sala obedeciendo un no muy amable pero obligatorio pedido.
-¿Qué mierdas estás hablando Ernesto? nunca te había visto tan borracho y tan idiota.
  -¿Y de q le sirvió a la señora aguantarse a este cabron? De nada, ni mierda. La niña nunca nació por q el señor este a quien yo  le decía papá, la golpeo y la hizo abortar una noche en q ella se atrevió a reclamarle por una de esas aventuras con cualquiera. Yo me quede siendo hijo único y mi madre envejece solita.
¿Y de q me sirvió a mi no cometer los mismos errores de mi padre? De nada, ni mierda.
Y a ti weon. ¿ De q te sirve tener tanto dinero y unos padres pudientes, si tienes q estar aquí, en navidad, escuchando a este pobre idiota borracho, lamentándose de nuevo por su vida?

Y ya para quedarme callado, por q ya te vi la carita de aburrido q te aseguro va cambiar con lo q te voy a decir. ¿De q me sirvió quererlos tanto a los dos? Dime Ramirito ¿De q putas me sirvió? Si al menor descuido le hundiste la verga a la mujer de mi vida y ella pensado en mí, tal vez, supongo, tenia uno y otro y otro orgasmo meciéndose encima tuyo.
Par de hijueputas.

En ese momento una extraña lucidez invadía mi cuerpo tambaleante y desafiante ante un Ramiro estupefacto sentado en la cama al lado de mi sombra q era proyectada sobre su lado izquierdo, como si fuera ella en ese momento el lado oscuro de su conciencia quien le reclamaba y no yo. Eso es lo bueno de estar borracho, uno dice lo q tiene q decir y ya.

-Y tú. ¿Cuántas botellas tienes q tomarte para contarme lo q ya se desde hace tanto tiempo?


Preferí no esperar la respuesta, me fui tambaleando pero un poco más consciente, era como si con toda esa palabrería hubiese vomitado el alcohol también. Me sentía libre y la satisfacción de haber dicho lo q un día prometí no decir me daba un aire nuevo, de repente sentí ganas de acostarme con una puta. Tuve ganas de sexo, de sexo cochino. Tenía q buscar en la calle una puta de color, una morena, o negra. Todo menos una pelirroja de pezones rosados. Cualquiera q estuviera lo más lejos posible de la imagen de mi Florencia. Me sentía hipócrita, me sentía perverso y lo estaba disfrutando. A pesar de mi bien conocida misoginia, esta noche buscaría una puta para fornicar. Era el preso q esta noche salía a la libertad después de un prolongado encierro y habido de mujer.

A dos eternas calles de donde mi amigo del alma quedo pensando en q decir, encontré mi destino. La morena más deseable q jamás había visto. 







-Un poco de tristeza não tem fim, Un poco de felicidade sim, y mucho de belleza inútil para mi para mi pasión…


Voy cantando mientras salgo del baño.

-Despierta garota ricota. Te acabo de cantar lo único q se en Portugues. Es de Fito ¿ Lo has escuchado?

La mujer permanece inmóvil y con media nalga destapada. Viendola mejor no es tan provocativa como la vi anoche. Pienso q lo mas conveniente es q siga durmiendo. Me visto, busco un cigarro inútilmente y recuerdo q Ramiro se quedó con ellos la noche anterior y de paso recuerdo q dije mas de lo q debía. Busco en la cartera de la puta mientras la miro mas detenidamente, me hago a un lado y con la luz q se filtra por las persianas polvorientas de ese motelucho, observo para mi desgracia q la negra es horrible. Con disimulada honestidad le robo solo un cigarro, mejor dos. Enciendo el primero y el otro lo pongo detrás de la oreja. Vuelvo a mirar a la puta, no puedo creerlo, es realmente fea, asi q prefiero quedarme con la imagen de su culo destapado q es lo ultimo q veo mientras cierro la puerta del cuartucho ese.

Afuera parece mediodía pero no se q hora es. No se donde putas dejé mi reloj.

seis

Soy partidario de la ley del más fuerte, lo malo es que normalmente los hijos de los más fuertes son los débiles, a quienes siempre odie. Obviamente, tenerlo todo cuando eres un niño debe ser divertido pero te hace tonto. Crecí en medio de ladrones, en calles oscuras, en barrios de invasión donde es más importante tener un equipo de sonido que una nevera. ¿Para qué? Si la comida se compra al día. Crecí en barrios donde aprendes a vivir un día a la vez. Desde muy pequeño entendí lo que significa lealtad, aprendí que quien come callado come dos veces. Te vuelves dueño de la noche antes de pensar en tener novia, las novias llegan solitas y prefieren los niños malos.
Estudie en escuela pública, siempre fui tres o cuatro años menor que los demás del curso. Esto era bueno y malo pero hasta mucho tiempo después no lo entendería. Siempre fui la mascota de las niñas, ellas notaban que los hombres no me aceptaban en sus grupos por mi corta edad, creo que por eso fui tan buen estudiante, el favor que me hicieron todas estas niñas al acogerme es algo que agradeceré toda la vida. Yo era, por ejemplo, quien entregaba las notas anónimas de amor, obviamente no tan anónimas por que siempre fui leal a mi genero y los destinatarios aprendieron a cuidar mi espalda a cambio de información muy valiosa. Desde niño aprendí el difícil arte de la conspiración. Aunque aprendí lo valioso de pertenecer a un grupo, también y gracias a un par de palizas, aprendí que se debe aprender a caminar solo.
Siempre odie a los tipos como Ramiro, por su puta suerte, porque mientras yo jugaba halando un carrito de plástico por las cuestas lodosas de mi barrio, los niños como él, faroleaban con carros de baterías en los parqueos planos de sus conjuntos. Mientras trabajaba desde los quince para pagar la renta, los hijos de mis jefes babeaban estrenando juegos de video o paseando en sus autos nuevos con las mujeres con quien yo soñaba mientras me masturbaba.
Gracias al amor infinito de mi madre, aprendí a ganarme el dinero honradamente, aunque me hubiera gustado ser tan bandido como los amigos con quienes crecí. A estas alturas ya no importa que no quedemos muchos, sus vidas fueron cortas, pero intensas. Definitivamente hubiera preferido ser como Ramiro, mi odio hacia ellos no era más que impotencia. Quizás por eso con él hice una enorme excepción y no me arrepiento. Nos complementamos, somos lo que cada cual quiso y no pudo.
Mientras veo la foto recuerdo al amor de mi vida, había prometido jamás hablar de ella pero la cerveza, el cigarro y los recuerdos transforman la atmosfera. No recordaba ese día pero ver esas tres sonrisas tan inocentes me transportó a lo sublime de ese momento. Se había pintado el pelo de rojo, estaba divina. Llevábamos poco de novios pero ella lo hacía mágico, nunca me habían tratado con tanta ternura, su entrega era absoluta. Prácticamente vivíamos juntos, una locura de amor desesperado. Ella fue mi todo. Yo lo arruiné.
Algo en mi no permitía que me dejara llevar del todo por ese sentimiento, el amor a esos niveles me había sido siempre ajeno, lo veía como quien ve una película pensando que es posible, pero que nunca pasaría de ser nada más que eso. Un pedazo de celuloide. Sin embargo ella hacía que me hundiera sin miedo al ahogo, por ella empecé a reír sin miedo al ridículo, por ella quise más a mi amigo, por ella la mediocridad dejó de ser costumbre y la cambie por el mal habito de ser el mejor en la universidad.
Ramiro me arranca la foto de golpe, me da una cachetada y dice sonriendo:
-¿No la habías olvidado?
No se si la jeta destrozada es lo que me detiene a prenderlo a golpes, o que todavía estoy en una nube pensando en la única mujer que me cagó esta vida y la otra. Algo es obvio, no sólo no la olvidé, si no que la herida sigue sangrando y esa foto es acido en carne viva.

Me alejo con la foto aferrada y la mirada cansada de Ernesto comiéndome la nuca. ¿Por qué le mostré la foto? No era el momento. El alcohol tiene estas cosas, te pone en situaciones incómodas sin que te sientas incómodo. Te obliga a actuar sin preámbulo, por momentos hace que reine el inconciente y por momentos te hace vomitar. Guardo la foto y encuentro una carta olvidada en el fondo del cajón. Los sentimientos se confunden y cierro el cajón antes de mandarme otra cagada.  Escucho las voces de la ciudad que se filtran por la ventana. Ómnibus que pelean contra los años por no hacer ruido y no pueden, saludos aislados, persianas de metal que se elevan para descubrir el nuevo día y mujeres con carteras aferradas a sus brazos que no puedo ver pero imagino. Despejo las cortinas, abro las ventanas y respiro el hollín que mata y da vida.
            La oscuridad se desvanece y el cuarto muestra sus manchas de humedad como trofeo. Ernesto se acerca, escucho sus pasos por el pasillo hasta que me encuentra con el ojo destartalado perdido en la ciudad. Se apoya contra el marco que señala que allí alguna vez hubo una puerta, saca un cigarro y me tira amablemente la caja sin que se la pida. El sonido seco de la cajilla al golpear contra el suelo, dibuja una sonrisa en el rostro de mi amigo alejándome del trance. 
            -¿Volviste a verla? –pregunto dándome cuenta de que, otra vez, la estaba cagando.
            -¿Importa?
            -Claro que importa, a mi me importa.
            -Ahora no Ramiro, otro día. 

cinco

Este tipo soy yo. Un nene de papá y mamá que vive al margen porque puede. Siempre lo tuve todo y siempre odié tenerlo todo. Con veinte años me regalaron un auto y a los veintiuno lo di contra una columna en la rambla. Fui a un colegio bilingüe, me echaron y terminé la secundaria en un liceo público de Carrasco[1]. Mamá quería que hiciera rugby para controlar mis impulsos. Fui. Estaba lleno de nabos. Desde que escupí el féretro de su padre en el velorio, Jorge no me habla. Así se llama mi padre. Nunca pensé que lo haría. Pero extraño el eterno país de los tres millones. Sus calles grises y arboladas, la comodidad de caminar por las noches sin sentirse extranjero. Subirse a un taxi y saber la dirección a la que voy, mantener una conversación con el tachero y no pensar en que me está cagando. Nunca tomé mate y me vienen enormes ganas de tomar mate aún con cuarenta grados. ¿Por qué me fui? Si en Uruguay puedo estudiar lo mismo. ¿De qué me alejo? ¿De qué me quejo? Soy un pendejo que no sabe lo que quiere. Tanto tiempo intentando huir y cuando lo logro quiero volver.
Mi abuela era polaca. Mi madre ahora también lo es. Mamá dice que debería hacer los trámites. Uruguay está en crisis, la gente emigra por necesidad y yo emigro porque sí. Porque puedo y quiero. Mis mejores recuerdos tienen que ver con la estancia del abuelo en Colonia. Los peores también. La niñez y sus recovecos. Memoria traicionera, tengo ganas de llorar. No soy gringo. No me hables en inglés, soy sudaca. Pienso en esto mientras un “guía” nos toma una foto en la frontera con Guatemala, rumbo a Tikal. Florencia arregló todo. Por más que a Ernesto le parecía un poco idiota tener que pagar para llegar, no pudo decir que no. Florencia arregló todo y pagó todo. Es su cumpleaños, nos enteramos hace veinte minutos, ella es así. Te regala un regalo el día de su cumpleaños. Te pide un abrazo y cuando preguntas el motivo te dice que cumple años.
Un grupo de descendientes de los mayas con remeras nike intenta subsistir de los frutos del río y un grupo de turistas desde la camioneta le saca fotos. Ernesto me mira con cara de no tendríamos que estar aquí y Florencia le estampa un beso. Ernesto me mira y sonríe con cara de quizás deberíamos estar aquí. Mañana debo entregar una monografía. Nunca la entregaré. Igual estoy tranquilo. Mientras pague, la beca continúa firme. No sé como mierda hizo pero Ernesto terminó la suya. El polvo pega contra la ventanilla. No aguanto más el calor. El noruego que se sentó a mi lado hiede que da miedo. Me parece que no entiende un pomo de español. Me dan ganas de comenzar a hablar en español con Ernesto y tomarle el pelo.
-Me parece que no entiende nada el que te dije. Para peor hiede de lo lindo –le digo un poco rápido.
-Hoy no –detiene la joda Florencia antes de que comience. 
Comienza la “expedición” y me retraso un poco dejado a la pareja libre. A mi lado una libanesa que no venía en la camioneta me pregunta sobre lo que dice el guía. Le pregunto si habla español y responde moviendo la mano en gesto confuso. Se me complica para traducirlo. Su horrible inglés y mi oxidado conocimiento sobre el idioma complican el trabajo. Hago todo el esfuerzo posible, la libanesa es realmente hermosa. Ella ríe. No sé si por mi torpeza o por los chistes que intento mechar en la surrealista conversación. Pero ríe y es lo que importa. Subimos a una de las torres por una escalera de madera construida a un lado de la original de piedra y enormes bloques. Están restaurando las ruinas. Sólo hay lugar para uno por vez y voy a la delantera. Detrás de mi la libanesa y abajo Florencia y Ernesto que prefieren no subir. Tengo vértigo. Me pregunto si será seguro y prefiero no preguntar mucho. Arriba algunos gritan esperando que vuelva el eco. Al llegar a la cúspide la ayudo un poco mientras pienso que tendría que haberla dejado subir primero para contemplarla desde otra perspectiva. Sonríe. No hablamos, saludo cual niño a mis amigos desde la altura pero no me ven y quedo como un tarado. Ella sonríe.
Bajamos, ahora sí, ella primero, pero lo único que contemplo es un cuerpo que tambalea por la pequeña escalera que incrementa mi vértigo. Ya en tierra firme Ernesto intuye que estoy trabajando con fineza a la joven y me incentiva a proseguir confirmando su belleza. Eleva el dedo pulgar y me agrando. La libanesa saca de su mochila un poco de repelente y me lo presta. Los mosquitos me destrozaron las piernas. El calor no se banca. ¿Sensación térmica? Cincuenta grados a la sombra. Volvemos a caminar y vuelvo a mi trabajo artístico de seducción traductora. El guía está tan lejos que apenas escucho lo que dice, a esta altura ya invento la mitad de lo que digo. Ella comienza a sospechar pero su sonrisa me dice que no importa. Esa sonrisa es de otro mundo. Me olvido por un segundo de Tikal, de Petén, de la selva, del guía, la excursión, de mis amigos y me concentro en unos labios que sonríen. Freno bajo la excusa de atarme los cordones, ella aguarda a mi lado. Me paro. Tengo la sensación de que la voy a cagar. No sé si es muy arriesgado o muy estúpido besarla luego de hacer el nudo pero ya es demasiado tarde. La beso y creo que estuve bien. Me equivoco. Su cara pálida así lo indica. Estoy incómodo. Ella sonríe y vuelve al grupo. Me siento estúpido. Venía bien y la cagué.
Florencia y Ernesto me confirman que se cansaron del guía. Nos separamos del grupo y hacemos nuestro propio recorrido. Pájaros por todos lados, mosquitos y mosquitos. Un mapa nos guía y aunque creo que estamos perdidos no es grave. Al fin y al cabo no deja de ser un parque rodeado de turistas irrumpiendo en la historia de una civilización que no le pertenece.  Nos ubicamos al observar la Torre IV, o Templo IV, la más grande. Florencia nos guía, tengo bruta sed. ¿Cómo mierda habrán hecho? No se puede levantar una ciudad de la nada. No se puede cortar una piedra de forma tan perfecta. Parece mentira, las reconstrucciones de las ruinas están en peores condiciones que las originales. 
-¿Subimos? –pregunta Florencia y comienza a escalar.
-Antes un pucho –respondo y Ernesto me pide un cigarro.
La energía de Florencia nos impulsa a seguirla ni bien encendemos los cigarrillos. La imagen decadente de Ernesto con el pucho en la boca mientras sube y mi transpiración pintando el pecho de la remera dando esporádicas pitadas no se corresponde con el aura mágica y natural del entorno. Un gordo gringo que desciende nos mira con ojos de a mi también me trajo mi mujer. Llegamos. Un tipo nos dice que no se puede fumar. Ernesto responde que no fuma con la colilla en la boca. Sentado a su lado, con pequeñas nubes en el horizonte que se mezclan con los árboles y las cúpulas de las torres, me doy cuenta. Nunca tuve amigos. Siento que Ernesto es lo más cercano al concepto que tengo y que Florencia es un oasis. Le pido a Florencia la foto, la miro, la guardo y les digo que la guardaré por un tiempo. Nuestro grupo aparece escalando hacia la cúspide. Al frente el guía, en la retaguardia la libanesa y a su lado el noruego gesticulando de forma exagerada.      


[1] Barrio residencial de Montevideo.

cuatro

Este tipo soy yo. Un manojo de incertidumbres existencialistas, producto digamos de la guerra que se vive en mi país desde hace cincuenta años. Primera generación de citadinos. Mis ancestros, incluso los que viven en ciudad, son y fueron campesinos, se les nota. Gente humilde, trabajadores algunos, los otros delincuentes. Crecí en un barrio mezquino y criminal como dice Fito. Escribo de donde vengo porque en definitiva, somos el resultado de nuestro pasado, de la forma en que vamos percibiendo la vida que nos ha tocado. Mi vida no la elegí yo.
Una vez en primaria tuvimos que hacer el famoso árbol genealógico pero yo sólo pude llegar hasta mi abuela. Nadie hablaba de la familia, era un tema vetado. Cuando tuve edad para entenderlo, y sobre todo cuando tuve valor de preguntarlo, descubrí cositas no tan agradables. Pienso en esto mientras vemos el videoclip de “El Hijo de Hernández”[1].
-Me va a dejar de gustar “El cuarteto” si lo siguen pasando en Sony. Dentro de poco estarán en MTV, y más adelante, haciendo cosas comerciales. Aunque no me los imagino usando ropita chick o haciendo videítos al estilo “La ley”[2]… ¿Me estás oyendo?
Ramiro estaba pero no estaba, su mirada fija en el tele. Sólo me miró pero no dijo nada.
-¿Qué le pasa compadre? –pregunto y no responde.
Mientras camina a la nevera voy haciendo zapping, la globalización da para todo, con excepción de un par de canales locales, todo es igual. Me detengo en un canal donde pasan videítos bacanos. Ramiro llega con una cerveza gigante en la mano.
-Bendito el día en que vendan de esas cervezotas en Colombia -¡Pille! Puro hip hop de blanquitos… a veces suena rico.
Durante un rato escuchamos un especial de Beastie Boys y Fort Minor. Aunque seguíamos en completo silencio, o sea, sin decir nada, yo sabia que algo le pasaba a mi amigo, lo conozco muy bien.
Sigo en lo mío con ese tipo de pensamientos insanos. Hace tiempo pensaba en convertirme en un asesino serial, lo pensaba cada día, pero era consciente de no ser capaz ni de matar un zancudo. De un tiempo para acá, la cosa al revés. Ya no pienso en matar, ni cómo, ni cuándo, pero sé que puedo hacerlo en cualquier momento.
Ramiro mira con esa miradita extraña, se va a su cuarto y regresa con una foto amarillenta, tomada con Polaroid. Una de esas que te dejan suspendido en el tiempo, me acomodo en el sofá y para disimular mi asombro le digo que se quite que no puedo ver el video. Una puta foto de los tres en la Universidad. En la frontera con Guatemala rumbo a  Tikal.


[1] Tema perteneciente al disco Bipolar (2009) del grupo uruguayo El cuarteto de Nos.
[2] Grupo de rock-pop chileno. 

tres

El silencio me invitaba a explicarle a Ernesto lo que sabía, necesitaba decirle pero no debía. Pizza y café, extraña conjunción, cualquiera diría que no había otra cosa y que teníamos un pedo de novela. Pero eso sería parcialmente injusto, en la heladera había un litro de cerveza y pan de molde un poco mohoso. Cuando lo conocí, estaba sentado en el patio del centro de estudios observando el culo de una niña mientras, a escondidas, bebía una lata de cerveza. Me sentí identificado al instante, aquella petiza tenía una silueta salida de un poema de Neruda.  
Cinco minutos más tarde, la petiza ya no estaba, pero seguía el desfile. No nos miramos a los ojos, ambos acompañábamos a los transeúntes desde el suelo y Ernesto me cedía la cerveza sin preguntar siquiera mi nombre. Comenzamos a hablar de fútbol y me dijo que nos habíamos comido cinco en Núñez. Entonces entendí que me confundía con un porteño y aclaré al instante que Gardel nació en Tacuarembó y Ramiro en Montevideo.
-¿Tacuarembó? –preguntó.  
-Tacuarembó es el corazón del Uruguay, pero sólo porque queda en el centro –respondí.
-Me llamo Ernesto y no me gusta el fútbol –dijo luego de escucharme media hora, en la que comenté desde el nacimiento de la vuelta olímpica hasta el mítico maracanazo.
Meses más tarde éramos inseparables y, cualquiera que no nos conociera, diría que éramos putos. De un lado a otro, cual pareja de enamorados, pasábamos el tiempo juntos lejos de nuestra tierra. Luego se sumó Florencia, y formamos un trío bárbaro hasta que Ernesto, fiel al mutuo acuerdo “o vos o yo, pero si tiene tetas la amistad no me rinde” improvisó una salida de la cual no formé parte. Luego de aquella salida, y por más que se esmeraran en no dejarme a un lado, me sentía bastante incómodo. Ya no podía cachetearle cariñosamente la nalga a Florencia, como solía hacerlo, un poco en broma y un poco enserio. Ni salir con Ernesto a romper la noche. Y, por más que juraban que entre ellos no había amor ni nada serio, eso era justamente lo que pasaba entre ellos.
Cuando pasó lo que pasó, Ernesto quedó hecho mierda y tuvimos que recurrir al veneno en la sangre para ocultar las heridas del alma. La distancia de Florencia, su huída silenciosa y amarga, nunca comprendida por Ernesto, no hacían más que acrecentar la soledad y la nostalgia de la patria. Quería volver a Colombia y lo hizo. Dejó todo, me saludó y se fue. Yo corté todo vínculo y me refugié en el estudio, al fin y al cabo, a eso había ido a Centroamérica. Cuando volvió al mes, me extrañó tanto su renovado ser, sin marcas de dolor, como su pronto regreso. No volvimos a hablar del pasado. Y menos de Florencia. El tiempo hizo lo suyo y el silencio fue cómplice en el eterno mundo circular de la mentira. Habían pasado muchos años, sin embargo, ahora, mientras comemos pizza y tomamos café, creo que es el momento justo para sincerarme y liberarme. Me voy a arrepentir, lo sé, pero debo contarle todo.

dos

Cuando desperté, serían las cuatro de la mañana, lo sé porque aún no había amanecido y siempre amanece luego de esa hora. Ernesto dormía acurrucado en la parada y yo descansaba recostado contra una publicidad de golosinas. Busqué en la campera los cigarros sin suerte. Sólo encontré el encendedor, entonces me acerqué un poco al cuerpo de mi amigo y le saqué la cajilla sin despertarlo. Al encender el pucho y observar la remera no pude dejar de sonreír. Aquello parecía un cuadro de Jackson Pollock, violencia de manchas por todos lados. Pero cuando aún sonriendo, acaricié mi mandíbula y sentí que un diente me bailaba, no me hizo tanta gracia.
             Lo que había comenzado como despedida estaba culminando en ruinas. Ernesto lejos del aeropuerto y yo desfigurado. Teníamos que volver a casa. Lo sabía. Pero estábamos en la otra punta de la ciudad y sin un mango. Aunque lo intentáramos, no había posibilidad de subirse a un tacho, no los culpo, yo tampoco levantaría a un par de vagos destruidos a esa hora de la mañana. Montevideo comenzaba a despertarse y nosotros allí, consumiendo las últimas horas del rencuentro en una parada de ómnibus, no era justo. Pero la justicia no llega con rezos y suplicios, directamente no llega.
Comencé a filosofar sobre la justicia y luego de media hora llegué a la conclusión de que no tenía ningún sentido filosofar sobre la justicia. Por suerte en ese instante Ernesto comenzó a dar signos de vida y se movió un poco. Debíamos regresar.
-¿Estás mejor? –dijo mientras volvía del sueño.
-Me aflojaron un diente –respondí.
-¿Qué hacemos?
-Una de dos. O esperamos un ómnibus o llamamos a un amigo que vive cerca, le pido algo de guita y me arreglo un poco. Si se te ocurre otra cosa te sigo.
-No joda mano, que frío tan arrecho.
-¿Qué decís?
- Ja ja, es que así hablan los santandereanos “Arrecha la joda mano”. Pero en serio, esta haciendo un frío muy bravo. ¿Cómo dicen aquí cuando se te están congelando los huesos?
-Se me están congelando los huesos.
-Je, qué tristeza loco, me tengo que ir y siento que me faltó tiempo. Démosle. Llama a tu amigo y le dices que todo bien, yo tengo plata en la casa.
Decidimos pasar primero por la farmacia a comprar analgésicos, la noche había sido todo un éxito, eso se comprueba por la magnitud del guayabo. Yo sentía que la cabeza me estallaba, no soportaba ni el humo del cigarro de Ramiro, que por cierto, fumaba del lado bueno de su boca. A esa hora de la madrugada la gente sale a correr, la gente normal, te miran con un gesto mezclado entre misericordia, tristeza, lastima y un no se que, y pues como no, era obvio, hasta las gafas oscuras se habían perdido en el barcito aquel. Los ojos rojos reventados y desviados.
A las dos horas finalmente llegamos. La casa todavía transpiraba parranda, vivíamos en un pisito que Ramiro tenía alquilado desde que en un arrebato tardío de rebeldía se había independizado. Por fortuna el amigo con quien Ramiro compartía el lugar andaba de vacaciones y tuve un sitio donde llegar a recargar baterías para continuar mi odisea por el sur. Ramiro y yo habíamos estudiado juntos en Centroamérica, fuimos buenos amigos desde el primer momento, quizás por que éramos los únicos suramericanos o por que teníamos algunos gustos muy afines y casi siempre coincidíamos en nuestras reacciones.
Éramos los únicos capaces de ir a surfear a Cleveland sin miedo a las infecciones, normalmente dispuestos a cualquier locura. Físicamente no es que gozáramos de una salud muy digna que digamos, pero al parecer nuestro recorrido por varios países nos había enseñado el maravilloso arte de auto recetarse y aguantar cualquier suerte de cosas por las que la gente digamos “normal” suele faltar al trabajo.   Ramiro siempre tuvo más suerte con las mujeres, quizás por su habladito raro medio argentino. Aunque esa confusión fuera para él, como para cualquier uruguayo, una ofensa mayúscula.
Finalmente estábamos coronando uno de mis sueños, conocer su país, invitación que me hacía cada vez que entre copas nos dábamos largas a viajar mentalmente cada uno a su origen. Un pedazo de pizza tiesa con un tintico a lo paisa nos va distrayendo el buche mientras vemos la tele, los dos, en completo silencio.

uno


            Una voz dulce y melancólica se acerca y me dice que me levante. Me levanto con la bronca hecha puño cerrado y la jeta sangrando por la piña cobarde, impune y perfecta. Porque fue perfecta, me dio y caí. Besé el pedregullo y la nariz, si es que aún la tengo, se hizo pomada. Tambaleo, quiero revancha, mis ojos buscan el agresor sin ganas de encontrarlo, con el instinto inerte del macho humillado en la esquina del barrio, su barrio. Recuerdo una canción lejana, su melodía pegadiza y nauseabunda, rocambolesca, pero no recuerdo la letra, el cantante, ni porque mierda estoy en el lugar que estoy.
Me cuentan mil con la ñata hinchada cual boxeador golpeado a pocos minutos de la última campana. Intento respirar y lo logro con la boca abierta. Jadeo y las pulsaciones se aceleran. Diviso una hermosa cara y la vergüenza me inunda de pánico.
-Me parece que te rompió la nariz –dice la belleza que me enfrenta. La de la voz dulce y melancólica. Respondo llevando mis manos al rostro y digo que no es nada.
-No duele, no duele… ¿vos bien? –logro esbozar mientras me doy cuenta que no tengo ni puta idea de a quién le estoy hablando.
-Sí… disculpa que salí rajando. Eran como veinte.
Entonces caigo, la hermosa joven tiene barba, pelito en el pecho y es Ernesto. Mi mejor amigo.

En ese momento, no supe si reír o llorar. Lo primero en estos casos suele ser más divertido, y, a pesar de ver a mi amigo con la jeta llena de sangre, empiezo a carcajear mientras Ramiro busca en su diccionario de insultos alguno apropiado para mi, quien además de huir dejándolo a merced de los skinhead, ahora se cagaba de risa.
No era precisamente ver esa nariz desbaratada lo que me daba risa, tampoco era una risa burletera; debo confesar que era mas bien una carcajada por haber salido ileso entre semejante jauría y la bobada natural después de unas cervezas y un porro.
Unas lucecitas pasajeras, azules y rojas, emergen lentamente desde el fondo de la calle y tampoco se qué es mejor, si quedarnos ahí para seguramente tener que dar por lo menos un reporte verbal a los policías, o hacernos los locos y alejarnos caminando piano. Íbamos calle abajo sin voltear a mirar para no llamar la atención intentando llegar a la avenida para tomar un taxi. Instintivamente voy buscando en mis bolsillos y sólo encuentro la moneda de un dólar que me acompaña desde hace años como moneda de la suerte. La aprieto y le agradezco por haberme salvado de la golpiza, pero al parecer la suerte no fue suficiente y descubro que no tengo ni un peso.
 -Ay marica, nos quedamos sin luca… ¿Cómo vamos a hacer? Estamos relejos.
Ramiro no decía nada porque además de los golpes en la cara, eran notables otras dolencias. El pánico va menguando y descubrir que las luces no eran de una patrulla, si no de un camión de basura, hace que después de un rato bastante agitado, por fin exhale un suspiro.

Al Lituano…


Solo intento escribir.
Hace tiempo dejé un comentario por ahí que decía algo así como: Poner letras en aparente orden lógico no significa saber escribir. Luego algunos días después leí algo que vino a encajar con esta idea: Saber correr no significa que seas un atleta. Al final de estas dos ideas salió: QUE SEPAS ESCRIBIR NO SIGNIFICA QUE SEAS ESCRITOR. Desde ese día pienso como el titulo de este pequeño fragmento de mi vida. Solo intento escribir.

No recuerdo la fecha exacta, quizás si miro mi pasaporte lo puedo ubicar. Recuerdo un vuelo desde El Salvador a Chile con conexión en Lima. Recuerdo que llevaba un cuaderno recién comprado para escribir a mano algo de un libro. Pensaba incluso que ese libro escrito a mano por mí, algún día sería muy valioso en alguna subasta. Soñar es gratis.

Durante el primer fragmento de vuelo estuve escribiendo asiduamente en este cuaderno hasta casi terminarlo. Creo que ni cuando estuve en el colegio había intentado tal proeza.
Ya en Lima mi vecino temporal y yo, recién conocidos, decidimos ir al área de fumadores para relajarnos y esperar cada quien su conexión. Él iba para Montevideo. El destino se encarga de poner en tu camino personas que si te das la oportunidad de tener una pequeña conversación, te pueden cambiar la vida entera. Este fue uno de esos casos.

Resultó ser que mi nuevo amigo Santiago González, era en gran medida todo lo que yo había soñado ser y que además teníamos muchísimos gustos en común en cuanto a cine, letras, música, mujeres y otras artes.
Fumamos algunos cigarros de tabaco negro sin filtro, tomamos unas cervezas y hablamos de lo que era un sueño en común: ser escritores. Su vida era como la vida perfecta o la vida que yo siempre hubiera querido.
Tiempo después recibí un correo electrónico con una propuesta muy interesante y sencilla. Como parte de un experimento literario el asunto era escribir un libro entre varias personas. Era como si cada personaje escribiera su parte.

El proyecto se quedó hasta donde lo publicaré debido primero a mis problemas económicos y otras situaciones algo molestas que no me dejaban fluir; y luego por parte de él a otros temas de índole familiar.
Me permito publicar las siguientes letras dejando claro que no todo es de mi autoría. Lo hago porque leer a mi amigo era todo un manjar literario y porque quisiera terminar este proyecto. Lo publico para darle vida.

martes, 29 de noviembre de 2011

Ideas de una Idea

Una idea es como un virus. Es resistente, se retroalimenta, muta a conveniencia por órdenes dictadas desde nuestro subconsciente. Una idea es el origen de toda creación. EL ÉXITO NACE EN LAS IDEAS. El éxito nace en el subconsciente. Lo q conocemos como actitud son ideas conscientes o inconsciente manifestadas. Lo más poderoso de una idea es lo que no podemos ver. Lo más poderoso de una idea está en su raíz. Lo más poderoso de una idea que está arraigada en nuestra mente radica en lo que la alimenta. Dedícate a cultivar tus buenas ideas con buenos propósitos y buenos sentimientos. Los pensamientos son hijos de las ideas. Dedícate a educar tus pensamientos desde su raíz. DEDÍCATE A EDUCAR TU MENTE SUBCONSCIENTE para que tu subconsciente trabaje para ti Y NO AL REVÉS. Todos somos creadores. PODEMOS CREAR NUESTRA PROPIA REALIDAD. Es nuestro derecho divino.

Todo lo creado que vemos a nuestro alrededor es la proyección de alguna mente consciente o inconsciente. Todo en absoluto y en su medida. Esto significa que antes de materializarse por cualquier medio, absolutamente todo tuvo su origen en una idea, generalmente en respuesta a una necesidad.
Creo también que las ideas una vez gestadas tienen vida propia y salen de nuestra cabeza como ondas que luego formaran parte de una idea más grande; algo a lo que normalmente se le llama inconsciente colectivo y que al final tarde o temprano se harán más tangibles y progresivamente se materializaran.
El mundo exterior o como lo llaman algunos insensatos  “real”, no es nada mas que el reflejo de nuestros mundos internos.

Las ideas son energía pura. Si abres un cerebro con un bisturí no encontraras las ideas, no encontraras los pensamientos. Sin embargo allí están, diciéndonos que hacer y que no a cada milisegundo. Nuestro subconsciente es el encargado de la mayor parte de nuestro diario vivir; nuestra mente inconsciente es la que dicta nuestro comportamiento dejando a nuestra mente consciente solo una pequeña parte de las funciones.
Nuestro subconsciente hace su trabajo de forma tan impecable que además se encarga de que nuestra mente consciente crea que tiene el control absoluto blindando así el engaño y la esclavitud a la que vivimos sometidos. El trabajo es tan impecable que algunas ideas se hacen pasar por sentimientos de manera que cada vez dejemos menos espacio a la intuición, o a lo que pueda dictar un corazón puro y con gran necesidad de expresarse.

Es difícil mas no imposible lidiar con las ideas. Sobre todo con ideas auto sostenibles y alimentadas fuertemente por el subconsciente y  como si fuera poco, por los factores externos, los cuales al final son también el resultado de otras ideas.
Ejemplo: Es difícil creer q podemos vivir en abundancia porque ganamos poco dinero en nuestros oficios tradicionales y porque nos han entrenado para ser pobres y conformistas y además como premio de consolación nos han enseñado que el dinero no compra la felicidad y que para ser feliz no se necesita dinero y sobre todo nos han enseñado que es muy difícil llegar a posiciones importantes o respetables en una sociedad egoísta, elitista y controlada por unos pocos apellidos que no se ven por ningún lado en nuestros documentos de identidad.

Nos dijeron que para ganar más dinero tendríamos que trabajar mucho más. Nuestro subconsciente nos dice que la abundancia y la opulencia no caben en nuestras vidas. Nos enseñaron que la ambición es un pecado.
Para mí el pecado es quedarse quieto parado al lado de la carretera viendo pasar los carros que PODEMOS tener y solo dejando esos sueños en deseos frustrados. Para mí el pecado es vivir en el conformismo.
Lo creemos porque lo vivimos y lo vivimos porque lo creemos. Es la realidad q han puesto ante tus ojos, es la realidad que compras cada día y es la realidad que alimentas con tu idea de que esa idea es real.
Después hablaremos del señor EGO.

lunes, 28 de noviembre de 2011

Personal Jesus.




Your own personal Jesus
Someone to hear your prayers
Someone who cares
Your own personal Jesus
Someone to hear your prayers
Someone who's there
Feeling unknown
And you're all alone
Flesh and bone
By the telephone
Lift up the receiver
I'll make you a believer
Take second best
Put me to the test
Things on your chest
You need to confess

I will deliver
You know I'm a forgiver
Reach out and touch faith
Reach out and touch faith
Your own personal Jesus

Feeling unknown
And you're all alone
Flesh and bone
By the telephone
Lift up the receiver
I'll make you a believer

I will deliver
You know I'm a forgiver
Reach out and touch faith
Your own personal Jesus
Reach out and touch faith

domingo, 20 de noviembre de 2011

Una rolita de Domingo por la tarde.


EL ANDEN...

La Mala Rodriguez y Bajo Fondo

Porque no voy a luchar por tu amor
si no tengo na' que perder
si no me lo das tu
otro lo hará
y volveré como siempre
a sentirme bien
porque sin amor yo no vivo
soy como el nido...
desaparecio'
los recuerdos olvidaos'
el mal sabor mas escuchao'
los asesinatos sin testigos
no mendigo, solo pido
porque tengo mucho que ofrece
ahí esta el placer de sabe
ese ruido
aunque me equivoque todo vale
mi mente en vida
desde el principio con la verdad a cuestas
me acuesto con los mismiticos que me levanté
soy lo mismo  que ayer...
soy lo que me enseñaron
los viejos y viejas que escuché
dejamelo hacer
yo creo que esta bien
nunca es tarde pa rectificar
tu y yo lo podemo hace

CORO:
Pierdo esta puerta
pero estoy en el andén
de aquí no me muevo
no pienso perder el tren
tengo las palabras mágica
papi escuchame. X2

deja de pensar
que deja de pensar
bueno...
raíz cuadra' de la mitad
eleva' y dividia'
por la razón de los cosenos
mi materia gris frente a ti
se convierte en un potente veneno
checha lo profundo
derrite el sola'
dame una señal y ahi pon freno
a todas las injusticias
en el mundo de Alicia
por no tener claro porque vamos
en este carro sin frenos
mi viejo sueño
ya llevamos un buen trago (yo)
no me lavo las manos como un matasano
esos se va a caer tarde o temprano
la mala muerde la manzana...

CORO:
Pierdo esta puerta
pero estoy en el andén
de aquí no me muevo
no pienso perder el tren
tengo las palabras mágicas
papi escuchame. X2

miércoles, 19 de octubre de 2011

Varios días de lluvia...

Días de escribir en frío; en el frío. Gente quejándose, gente indiferente, gente muriendo, gente huyendo. Albergues llenos de niños sin esperanza, familias enteras esperando las buenas obras de los que tenemos mejor suerte; esperando una libra de arroz, una libra de frijol, una manta, una colchoneta. Yo preocupado por que no tengo para pagar la cuenta mensual de la blackberry y ellos pensando q harán después de que pasen las lluvias. este año es Jova, otro año lo recuerdo como Katrina, por ahí en mis memorias esta un tal Mitch; y así cada año lleva consigo un rotulo que para muchos es desgracia, para otros un show televisivo, para otros una estadística, para mi unos cuantos días encerrado en casa lejos de todo. Para la madre tierra es algo simplemente natural... Necesitamos ayudar. Necesitamos entender que somos uno con los demás. Necesitamos entender que somos uno con la madre tierra y por sobre todo necesitamos entender que no podemos seguir por este camino de separación y autodestrucción. NECESITAMOS VIVIR EN ARMONÍA CON EL MEDIO AMBIENTE. Por ahora ayudar si mirar a los lados, sin discriminar, allá afuera hay gente que nos necesita. Pero es adentro donde el cambio verdadero rinde sus frutos duraderos. Es el amor incondicional y entender que todos somos uno y que somos uno con la madre tierra lo único que a la larga nos permitirá seguir viviendo en este hermoso planeta, que vale la pena aclarar: también es prestado.

Hace pocos días vi de nuevo Avatar, que a mi modo de ver era la merecedora del Oscar de ese año, pero bueno para comprobar que los Oscares también son política, recuerdo que premiaron la cinta que tenía que ver con la guerra del momento... en fin. Avatar me hace pensar en el equilibrio con la energía del planeta. Me hace recordar que este cuerpo es prestado. Me hace reflexionar en lo importante que es entender que este vehículo de aprendizaje es de la madre tierra y que debemos dar gracias cada día no solo al padre.

Reflexiono también que es triste solo reflexionar cuando nos sentimos victimas de fenómenos simplemente naturales.

martes, 12 de julio de 2011

Un intento mas.

De vez en cuando, de cuando en cuando, percibo levemente ese déje sentimentalista algo arcaico, rebelde y revelador. Empiezan las mañanas tempraneras q ahora sé, preceden un periodo de lucidez corrupta y expresión irreverente.

Es el  antojo obligado de las letras, como cómplices únicas neutrales de mi Nadaísmo parvulario, para sacar como con ganzúa, como con anzuelo en aguas turbias pescando truchas, truchas citadinas en un sitio lejos de casa q se antoja peligroso para el mundo, indescifrable para mí. Lo q me obliga a escupir ocurrencias  antes del café matutino.

Han muerto muchos pseudo deseos, algunos de hambre, algunos asesinados por los sicarios de la lógica y el también pseudo resentimiento resultado de la frustración q a veces trae consigo la mal llamada madurez, ya sea política, social, cronológica o en muchos casos recientes, la por algunos descrita como madurez espiritual. Y es q el espíritu da para mas, pero no para menos. En cosas del alma mejor no me meto porque no me gusta perder adrede. Y ahora también se, q algunos sueños nacen solo para matar algunos otros sueños q soñaron ser deseos.

Soy consciente de mi inconsciencia, pero también se q no es para tanto. Prefiero cultivar una opinión propia, prefiero agarrar un machete y abrir un camino sin importar si es mas largo o mas corto; el merito es algo q hace tiempo dejó de ser padre del reconocimiento, el esfuerzo no debe ser plausible, los deberes no son plausibles. Basta de gastar elogios para evitar frustraciones ajenas, el esfuerzo es un deber, es una obligación. Una vida inútil es un crimen contra la vida misma.

Admirar ciegamente cualquier cosa sin el por lo menos obligado ejercicio de la crítica, es por demás un delito. Odiar el futbol solo por odiarlo, también lo es. Comer carne y lanzar arengas contra los toreros es por demás una estupidez.

Retomo el Nadaísmo en esta mañana templada como tantas veces lo he dejado, lo invoco sin importar tener un par de lectores nada mas. Prefiero creer q estoy pasado de moda y q a la gente no le interesa lo q escribo, a creer q mis letras toxicas necesitan amaretos literarios para la buena digestión; esto es, y siempre lleno de errores ortográficos q prefiero sentir decepción propia, a sentir frustración por incomprensiones ajenas.

Feliz día.

sábado, 9 de julio de 2011


Requiescat in pace Facundo Cabral.

Tengo Grandes amigos en Guatemala... Amigos del alma, decentes algunos, otros no tanto... pero de lo q si estoy completamente seguro es de q ninguno de mis amigos o conocidos incluyendo a los de dudosa reputación, hubiera tan siquiera pensado en cometer semejante crimen tan bárbaro.  Requiescat in pace Facundo Cabral. Y a todos lo q mal juzgan a los chapines les digo q ellos como nosotros los Colombianos solo estan sufriendo el horror producido por unos pocos enfermos armados, por q bien lo dijo Facundo, hay q temerle a los Pendejos.

Dejo en mi blog unas frases del poeta q encontré por ahí en internet… Duele.

Facundo Cabral nació en un puerto argentino en mil novecientos treinta y siete, y desde que aprendió a caminar no se detuvo jamás.

Cuando se fue de su casa, niño aún, su madre lo acompañó a la estación y, cuando se subió al tren, le dijo: este es el segundo y último regalo que puedo hacerte, el primero fue darte la vida, el segundo libertad para vivírla, y Facundo cuidó de esa libertad como nadie, por eso es uno de los pocos hombres independientes que anda por este planeta, un lobo estepario que pasa por las ciudades para excitar a la gente.

Con los años, y casi todo el mundo recorrido, su fuego ganó en calidad porque antes quemaba y ahora ilumina, tanto que muchos dejan las drogas o la idea del suicidio después de escucharlo.

Nunca se detuvo en ningún lugar, ni en la fama que, dice, es asunto de los demás, no mío, porque yo vivo no vivo ni con ella ni por ella, la fama es un bullicio que sucede fuera de mi.


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LOS MEJORES CITAS Y PENSAMIENTOS DE FACUNDO CABRAL
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“ Cada mañana es una buena noticia, cada niño que nace es una buena noticia, cada hombre justo es una buena noticia, cada cantor es una buena noticia, porque cada cantor, es un soldado menos. Todo esto y mucho más, lo aprendí de mi madre, se llamaba Sara, la elegí como madre por la misma razón por la que Dios la eligió como hija. Nunca pudo aprender nada puesto que, cada vez que estaba por aprender, llegaba la felicidad y la distraía. Nunca usó agenda porque hacía sólo lo que amaba y eso, se lo recordaba el corazón. Se dedicó sólo a vivir y no le quedó tiempo para otra cosa.”

“ Me marché del pueblo dejando una novia. Muchos años después, al volver, me encontré una cuñada. Me quedé mirándola y, al ver lo que había hecho el tiempo con ella, me acerqué a mi hermano y le dije: ¡ Gracias¡. En aquella ocasión, mi hermano, acudió borracho a una fiesta del pueblo y sacó a bailar a una gorda vestida de negro, la que le dijo: No quiero bailar con usted por tres razones, porque usted está borracho, porque no sé bailar y porque soy ¡¡ el obispo¡¡¡.”

“ Me sorprendí cuando los periodistas corrieron a la casa de la madre de García Márquez, tras haber ganado éste el Nóbel. Todos estaban deseosos de conocer la opinión de la madre de Gabo, a lo que la señora les contestó: Yo no se nada de literatura, yo sólo sé que el Gabo tiene mucha memoria porque todo eso que escribió se lo contaron. Esto me recuerda al inefable Juan Rulfo, cuando las gentes le pedían, casi le reclamaban del porque no escribía, a lo que él respondió: No escribo porque la gente que me contaba las cosas, se murió.”

 “ Me gusta volver a Roma, principalmente al Trastébere. Una tarde de otoño me encontré, en el Campo di Fiori con un señor al que todos quisimos mucho. Le estaba echando migas a las palomas. En aquella época el maestro tenía 88 años. Estaba allí, con su mujer. No me pude resistir; me acerqué y le dije: Es usted quíen yo creo ?. Me contestó. ¡Yo soy el que tú quieras!. Entonces le dije: ¡Es usted el maestro!. A lo que me respondió, el maestro es el que te puso a ti delante de mí, y a mí delante de ti, yo sólo soy Arthur Rubistéin.

 “ Me gusta volver a México, allí, en San Cristóbal de las Casas acudí al templo donde oran los Chamulas y me quedé perplejo. Cambiaron las ofrendas. Ahora le llevan al templo huevos de gallina y Pepsi-Cola. ¡ Como si Dios no supiera que no hay nada como la Coca-Cola¡.

“ Un día me dijo Alberto Cortez: “ Facundo: vos sabés porque los argentinos hasta los cuarenta años somos engreídos, petulantes, soberbios. ¿ Sabes por qué?. ¡ Porque a partir de los cuarenta somos perfectos¡”. Y yo le dije: ¡ Gracias, Alberto¡

“ Me apasiona volver a Guadalajara. México es como mi casa. La Guadalajara de Arriola. Me encanta escuchar al maestro Juan José Arriola. Él me dijo un día: “ Nosotros, que somos buenas gentes, vamos a tener muchos hijos para que los malos no nos sigan ganando las elecciones.” Me gusta volver a la Guadalajara del Chente Fernández, que me dijo un día: “ Hay dos cosas que un buen charro debe tener; una buena vieja y una buena mula, eso sí, que la mula no sea muy vieja y que la vieja no sea muy mula.”

“ Dios tomó forma de mendigo y bajó al pueblo para acercarse a la casa del zapatero en que le dijo: “ Hermano, soy muy pobre, no tengo una sola moneda encima y mis sandalias están rotas, si tu me hicieras el favor.” A lo que el zapatero le respondió: “ Aquí todo el mundo viene a pedir y nadie a dar.” Dios le dijo: “ Yo puedo darte todo aquello que tú necesites.” ¿ Tú podrías darme un millón de dólares para que yo fuera feliz?. Yo puedo darte diez veces más que eso a cambio de algo; a cambio de tus piernas. A lo que el zapatero le respondió: “ Para qué quiero yo diez millones de dólares si no voy a poder caminar sólo”. Puedo darte, continuaba el Señor, cien millones de dólares a cambio de tus brazos. El zapatero, inquieto le dijo: “¿ Qué puedo hacer yo con cien millones de dólares si no voy a poder comer solo?.” El Señor le hizo la última tentativa al zapatero. Te voy a dar mil millones de dólares a cambio de tus ojos. El zapatero, asustado ante el mendigo le respondió: “ Qué hago yo con mil millones de dólares si no puedo ver a mi mujer, a mis hijos, a mis amigos.” El señor le dijo: “ Ah, hermano, hermano, qué fortuna tienes y no te das cuenta”.

 “ Mi hermano trabajaba en correos y un día le pidió dos horas de permiso a su jefe y éste se las negó. Mi hermano le dijo: “ Mire usted, es que voy a ser padre. El jefe le dijo, haber empezado por ahí. Tómese el tiempo que quiera y que le vaya bien. Como a las cinco horas regresaba mi hermano y el jefe le dijo: “ ¡Qué, niño o niña?. “ Que se yo, viejo, ahora hay que esperar nueve meses.”

“ Mi abuelo era un genio para los números. Pasábamos un día por un campo y me dijo; “ Ahí hay trescientas ochenta y cuatro vacas.”. Yo, estupefacto le pregunté: ¿ Cómo haces para saber tanto de números, para saber con exactitud el número total de vacas?. Muy sencillo: cuento el total de las patas y las divido por cuatro.

“ Un marinero le dijo a mi abuelo: “ Si me das cuatro hierros te construyo un barco.” Y mi abuelo le respondió: “ Si tú me das a tu hermana, te hago la tripulación.”

“ Mi hermano fue comunista hasta que el capitalismo le dio una oportunidad. Y es comprensible: el joven que no es socialista no tiene futuro y el adulto que no es conservador es que no tiene cabeza. Mi hermano decía que el dinero no hace la felicidad, pero la pobreza menos, así que decidió pasar esta desdicha que es la vida, con comodidad.”.

“ Mi sobrino escuchó a su padre que un día le dijo: “ Siéntate ahí que vamos hablar del sexo.” Mi sobrino, con doce años, se quedó mirando a su padre y le dijo: “ ¿Qué quieres que te explique, papá?”

 “ Estábamos un día en Nueva York y, a la salida del teatro Lincon Center, se me acercó un periodista y me espetó: “ Señor CabraL. Yo estoy de acuerdo en todo lo que usted ha dicho esta noche, excepto en que Dios es siempre justo. Si Dios fuera siempre justo, usted debería tener tanto difusión, tanto éxito como Julio Iglesias.” A lo que yo le respondí: “ Claro que Dios es siempre justo. Julio Iglesias tiene más difusión, más éxito que yo puesto que necesita del dinero mucho más que yo para vivir. Yo, que necesito más libertad que Julio para vivir, por eso Dios me hizo más libre.”

“ América, Estados Unidos, es el único lugar del mundo donde uno puede ser un mal actor y un mal presidente, todo a la vez. Allí, en Estados Unidos, los negros se hacen boxeadores para poder pegarles a los blancos ¡¡ legalmente¡¡.

“ Mi tío, que sabia casi todo, me dijo un día: “ Si nos sacaran todas las pendejadas que nos han enseñado, por lo menos seríamos Octavio Paz.”. Mi tío me decía que fue seis años a la escuela, ¡ pero nunca entró¡.

“ La gente es todo lo vieja que quiera ser. He visto algunas muchachas con 20 años y estar totalmente envejecidas, por el contrario, conozco a una muchachita con 83 años, Teresa de Calcuta, que nos enseña a vivir todos los días.”.

 “ Un negro en la nieve es un blanco perfecto.”

 “ Me contaba mi abuela en torno al día que murió Carlos Gardel. Esto ocurría en el año 1935. La noticia fue difundida por la radio. Se hicieron eco todos los barcos extranjeros anclados en el puerto de Buenos Aires. Se pusieron a sonar todas las sirenas al mismo tiempo, alguien dijo que en señal de duelo. ¿ Qué sentiste ante la muerte de Gardel, abuela?. A lo que ella me contestó: “ Caramba, ahora si que somos pobres de verdad¡”.

 “ Si amas al dinero a lo sumo llegarás a un banco, pero si amas a la vida, seguramente llegarás a Dios.”

“ Me temo que Dios, a la hora del juicio final, nos juzgará por el promedio ya que, sería una ardua tarea juzgarnos uno por uno. No creo que Dios diga La Madre Teresa, 10 puntos, Margaret Tácher 2 puntos; no. Como digo, Dios nos juzgará por el promedio y, siendo así, estamos salvados ya que la mayoría son buena gente.”

 “ Un hombre que habla con las palomas no está loco, sino, benditamente enamorado.”

 “ Pregunté a un viejo Tarahumara porque no usaban armas para defenderse de los cuatreros, y me dijo: “ Si las armas fueran necesarias, habríamos nacido con ellas.”

 “ Un día la pregunté a la Madre Teresa; ¿ Cuándo descansa?. A lo que ella me respondió: Yo descanso en el amor. Le dije, ¿ Madre, cual es el lugar del hombre?. Donde su hermano lo necesita. Ella, la Madre, a la que nunca le escuché hablar de política, un día le pregunté por qué?. Me dijo: Yo no puedo darme el lujo de la política, una vez estuve 5 minutos escuchando a un político y en ese tiempo se me murió un viejecito en Calcuta. Una señora al ver como la Madre Teresa curaba a un leproso se atrevió a decirle que ella no haría aquello por ningún dinero en el mundo. Y la Madre le respondió: “ Ni yo tampoco; esto lo hago por amor.”. Cada vez que yo entraba a la casa de la Madre Teresa, sentía que Dios recién había salido.” 

“ Mi madre, poco antes de morir me dijo: “ Muero contenta porque cada vez te pareces más a lo que cantas.” Juan Francisco, mi ahijado, dice, a sus dos años de edad, que soy artista porque canto, y que canto para poder comprarle chocolates, que es lo más razonable que escuché sobre mi oficio.”

“ El poeta indio Tagore, que bautizara “Mahatma”, es decir, alma grande, a Gandhi, decía que cuando el hombre trabaja, Dios lo respeta, más cuando el hombre canta, Dios lo ama.”

 “ Al verme asombrado por su presencia en mi concierto, Ray Bradbury me dijo: “ Me asombra que se asombre de encontrar un Bradbury viniendo de un país que tiene un Borges que es asombroso.”

“ Yo sigo siendo tan inocente que, me sigue alumbrando la bendita esperanza de que un día, los poetas gobernarán el mundo.”

“ Me gusta volver al Ecuador y sentarme frente al Cotopaxi, el volcán sagrado, principalmente en sábado. Me gusta volver a Calcuta porque ese es el centro de la Madre Teresa. Me gusta volver a España, porque allí reina la alegría.

“ Bienaventurado el Mahatma Gandhi que fue el que dijo que hace casi dos mil años que estamos festejando el amor; o sea, el nacimiento de Jesús, no el de Herodes.”

“ Escapa de los que compran lo que no necesitan, con dinero que no tienen, para agradar a gente que no vale la pena.”

“ Si los malos supieran lo buen negocio que es ser bueno, serían buenos, aunque sólo fuera por negocio.”

“ El bien es mayoría, pero no se nota porque es silencioso. Una bomba hace mucho más ruido que una caricia, pero por cada bomba que destruye, existen millones de caricias que construyen la vida.

“ Cuando me marché de mi casa, niño aún, tenía siete años, mi madre me acompañó a la estación, y cuando subí al tren me dijo: Este es el segundo y último regalo que puedo hacerte, el primero fue darte la vida y, el segundo, la libertad para vivirla.”

“ La oración dilecta de mi madre decía: “ Señor, te pido perdón por mis pecados, ante todo por haber peregrinado a muchos santuarios, olvidando que estás presente en todas partes. En segundo lugar, te pido perdón por haber implorado tantas veces tu ayuda, olvidando que mi bienestar te preocupa más a ti que a mí. Y por último te pido perdón por estar aquí pidiéndote que me perdones, cuando mi corazón sabe que mis pecados son perdonados antes de que los cometa. ¡ Tanta es tu misericordia amado Señor¡”.

“ La señora Indira Gandhi le encantaba desayunar conmigo, me invitaba muchas veces para que le contara historias de Eva Duarte, a la que admiraba de forma profunda, tanto como yo la admiré. Cuando ya le conté todo cuanto supe de Evita, comencé a inventarme bellas historias de ella, pensando que la señora Indira no se iba a dar cuenta. Un día, la señora Indira me dijo: “ Facundo, te espero mañana para desayunar, espero me sigas contando historias de Evita...., aunque sean inventadas.”

“ La maestra de mi pueblo se llamaba Dorotea. Era muy respetada por todos. ¡ Por eso se marchó del pueblo, para ver si tenía más suerte!.

“ Mi pueblo tenía una sola calle. Un día, un alcalde progresista, dijo que la calle sería de dirección única. Así que los que nos fuimos, nunca pudimos volver sin cometer una infracción."

" Yo les digo a los pobres lo mismo que les digo a los ricos: Contar conmigo ya que, con amor todo es posible.”

“ Un día me encontré a un mendigo sentado junto a un basurero, al que le pregunté cual era el mejor lugar del mundo, a lo que él me respondió: ¡ Este¡. Si aquí me trajo Dios, dudo que en el mundo hubiera encontrado un lugar mejor para mí.”

“ La ignorancia es un modo inconsciente del mal.”

" Mi abuelo persiguió a las muchachas hasta los noventa años. Pero ya no se acordaba para qué."

" Usted bebe mucho, le dijo el médico a mi abuelo que tenía el mal de parkinson. Y mi abuelo le dijo: no crea se me cae bastante."

" Somos hijos del amor, por lo tanto no es difícil sospechar que nacemos para la felicidad. Fuera de la felicidad son todo pretextos. Además debemos ser felices por nuestros hijos, pues nada hay como recordar padres felices."

" Somos hermanos de Heráclito, aquel que sabía que no bajaremos dos veces al mismo río, porque no nos bañaremos dos veces en las mismas aguas. La vida es cambio constante."

" Somos hermanos de Macedonio Fernández, el que decía: no creo en la vida de lo que no se ama ni en la muerte de lo amado."

" Somos hermanos de Demócrito, el que se hizo quemar los ojos para poder pensar; porque decía que el mundo era tan bello que lo distraía."

" Somos hermanos de la Madre Teresa, la que sabía que el lugar del hombre está donde sus hermanos le necesitan. ¡Vean que familia!."

" El que no está dispuesto a perderlo todo, no está preparado para ganar nada."

" La pobreza no es una virtud, salvo que favorezca tu libertad."

" El conquistador por cuidar su conquista, se convierte en esclavo de lo que conquistó. Es decir, que jodiendo se jodió."

" Por el mundo caminado, he podido comprobar que el que facílmente halaga, facílmente insultará."

" El amor nunca se muere, sólo cambia de lugar."

" La vida es el presente y eternamente lo has de gozar."

" Tienes un cerebro como Einstein, tienes un corazón como Jesús, tienes dos manos como la Madre Teresa, tienes una voluntad como Moises, tienes un alma como Gandhi, tienes un espíritu como Buda. Entonces, cómo puedes sentirte pobre y desdichado."

“ No hieras ni ofendas a nadie, pues de uno en otro, puede volver a tí convertido en una bomba."

" Dios te quiere féliz y para ser féliz hay que hacer lo que uno ama; porque el amor te acerca a todo, porque el amor es valiente; es la antítesis del miedo, que es el peor dictador"

" Nunca voy con los que lloran y siempre con los que cantan. Los paisanos de mi pueblo cuando tienen un dolor, en lugar de andar llorando, cantan debajo del sol."

" La sociedad humana esta tan mal por las fechorías de los malos, como por el silencio cómplice de los buenos."

" Bienaventurado el que no cambia el sueño de su vida por el pan de cada día."

" Bienaventurado el que sabe que compartir un dolor es dividirlo y compartir una alegría es multiplicarla."

" Olvidar cosas malas, también es tener buena memoria, decía Martín Fierro. Yo digo: el olvido es una gentileza de Dios."

 " Lo mejor de uno son los otros. Esa gente que le puso alas a mi vida, imagen, que me transformó en esto que soy; un hombre rico, inmensamente rico, en la condición que sea y donde fuere."

" Siempre, con lo que tengas, se puede, se debe empezar de nuevo. Tenemos el deber de ser felices."

" El Señor no nos va a preguntar que hicimos con el dinero, sino qué hicimos con la alegría, inevitable para vivir."

" Para vivir mejor, hay que ser mejor. Nadie puede hacerlo por vos." 

martes, 31 de mayo de 2011

Brebaje de melancolía y adicción.

Brebaje de melancolía y adicción.

Chile Junio 2011.


No se por que de repente siento estas ganas enormes de contarte cosas mías… cosas sobre mi.
Hizo falta una píldora de melancolía y la siempre bienvenida adicción al amor, aunque sea en su mas burda manifestación.
Ahí voy, cayendo en la tentación, las cosas no cambiaron tanto, esa es mi píldora. El brebaje se va mezclando solo en mis agallas entre Córdoba y Maipú.
Ayer era Santullo diciendo q no va dejar nada al viento, diciendo ‎...y negarse a ser solo un señuelo de los tiros que tira desde allá arriba enloquecido como el terror ese borracho ese gran francotirador... Si, tengo gustos musicales exóticos en demasía, raros, parcos, llámalo como quieras… ¿ya notaste q te escribo?

El frío es cruel cuando no tienes guantes ni refugio, el amor es cruel cuando estas solo. Enamorarse es cuestión de método, la táctica siempre será improvisar, y todo absolutamente todo es opcional, elegible. Es como cada día, eliges cada segundo de tu vida. Para tu fortuna o desgracia, así es, tu eliges, q maravilla saberse responsable de tu vida. Elegir bien o mal también es cuestión de óptica.

Son momentos como este, segundos estáticos en los q de repente siento ganas de contarte cosas sobre mi. Adivinas bien si crees q no sabes mucho. Es fácil leerme, soy predecible: desayuno lo mismo, camino por las mismas calles, tengo gustos muy definidos, escribo cada cierto tiempo las mismas cosas con diferentes palabras, soy básico para lo básico, bueno, debo aceptar q no siempre es así.
Cuando se me enredan las letras en las uñas me complico.

Mi blog sigue siendo público, por q es bueno poder escuchar Cadáver Exquisito un martes en la tarde, lejos de todo.

Tener mas canas, importarme menos el mundo, importarme mas lo q siento se ha ido convirtiendo en una constante, por supuesto. Casi todo en mi vida es constante. Aparece de cuando en vez este bicho raro como un bebé conociendo el mundo y la curiosidad q a pesar de ser constante parece nueva.

No hay polo a tierra, se va cansando el corazón, estar a la deriva cansa, pero todo está bien, se siente bien, solo un poco cansado. Necesito una inyección que me caliente los huesos. El frío quema los dedos así como el cigarro al final los labios, fríos también por el frío y otras cosas. Causas varias.

Ya pronto termino estas letras de rutina aletargada, de rutina asincopada, la rutina del vez en cuando, la rutina de la melancolía, de querer a veces desde q te conocí  contarte cosas mías. La rutina q hoy es el brebaje de melancolía y adicción.

Cable a Tierra

http://www.youtube.com/watch?v=FexSbchcOyw&feature=related



Si estas entre volver no volver
si ya metiste demasiado en tu nariz
si estas como cegado de poder
tirate un cable a tierra

Y si tu corazón ya no va mas
si ya no existe conexión con los demás
si estas igual que un barco en alta mar
tirate un cable a tierra

Y yo estoy acercándome hasta vos
bajo la luna, bajo la luna
las cosas son así
tengo el teléfono del freak
que esta deseoso de volarte la cabeza

En un par de minutos sale el sol
si ya no hay nada que anestesie tu dolor
si no llegas, si no alcanzas a verme
tirate un cable a tierra

no creas que perdió sentido todo
no dificultes la llegada del amor
no hables de mas, escucha el corazón
ese es el cable a tierra 

miércoles, 6 de abril de 2011

Del Desconectado de Zoé.

Todas son buenas pero este par de rolas abusan:

SOÑÉ

http://www.youtube.com/watch?v=HJqlA_HTEU8


Ruego al tiempo aquel momento
en que mi mundo se paraba
de tus labios solo para revivir,
derretirme una vez mas
mirando tus ojos negros.

Tengo ganas de ser aire
y me respires para siempre
pues no tengo nada que perder

Todo el tiempo estoy pensando en ti,
en el brillo del sol en un rincon del cielo,
y todo el tiempo estoy pensando en ti,
en el eco del mar que retumba en tus ojos de miel.

Solo para revivir,
derretirme una vez mas
mirando tus ojos negros.

Tengo ganas de ser aire
y me respires para siempre
pues no tengo nada que perder.

Todo el tiempo estoy pensando en ti,
en el brillo del sol en un rincon del cielo,
y todo el tiempo estoy pensando en ti,
en el eco del mar que retumba en tus ojos.

Todo el tiempo estoy pensando en ti,
en el brillo del sol, una mirada tuya,
soñe, si te soñe, si te soñe, una vez mas,
si te soñe, si te soñe, si te soñe, una vez mas.
(y todo el tiempo estoy pensando en ti,
en el eco del mar y que retumba en tus ojos demiel)

Si te soñe, y te soñe y te soñe una vez mas...
Si te soñe, y te soñe y te soñe una vez mas...



NADA


http://www.youtube.com/watch?v=beZ9p8R1Q2c&feature=related


Transfusión, mi magia pura para el corazón
Rimel de miel pa corregir la tristeza
Tattoo mental para marcarse la imaginación
Tragos de luz, para alegrarse la vida

Televisión, para borrarse de la transmisión
Revólver sexual, para la ruleta rusa

Y no se tú, ni qué dirás pero no hay nada mucho qué pensar
La oscuridad me acecha incrédula

Nada que pueda perder,
Nada que no pueda hacer,
Algo que te alivie
Algo que me cure

Nada que pueda perder,
Nada que no pueda hacer,
Algo que te alivie
Algo que me cure

Transfusión, de magia pura para el corazón
Rimel de miel pa corregir la tristeza
Televisión, para borrarse de la transmisión
Revólver sexual, para la ruleta rusa

Y no se tú, ni qué dirás pero no hay nada mucho qué pensar
La oscuridad me acecha incrédula

Nada que pueda perder,
Nada que no pueda hacer,
Algo que te alivie
Algo que me cure

Nada que pueda perder,
Nada que no pueda hacer,
Algo que te alivie
Algo que me cure

(No hay nada que pueda perder
Que no pueda hacer, que no pueda amar, que pueda soñar) 

Cosas q pasan en desorden habitual


No puedo renunciar al sentimiento q mueve mis dedos a una letra o un simple trozo de palabras en desorden habitual. He caminado la dulce senda de lo espiritual, la meditación me llena, me cura. Pero sigue en mi el gusano de los viajes, de la vida en los bares, ya no parece una simple artimaña de la matrix para desviarme del buen camino, es simplemente mi camino. Sigo caminando en el filo de la navaja, he aprendido casi en secreto a mejorar en la magia sexual, he pasado de un lado a otro como un gatito de tejado en la madrugada, a veces cansado y otras simplemente exhorto de emociones.

El cunti es algo maravilloso, ganarlo y ser un discípulo aún esta fuera de mi comprensión, el dia q lo gané y los días q le ha sucedido mi oscuridad ha pataleado con ferocidad. Pero, y otra vez pero, aquí estoy, caminando mi camino. Escucho canciones viejas q para mi son nuevas, escucho viejas canciones q siguen siendo nuevas y mi piel se eriza… necesito esto para seguir viviendo. La rutina de las 3 am ya no es tortuosa y veo claramente las intenciones de cada quien, detrás de lo q dicen o muestras paralelamente veo lo real. Asi mismo veo el lenguaje en q se pueden expresar las mas simples pasiones y los mas básicos sentimientos envueltos en las mismas letras q ordenadas en el desorden habitual q había dejado de ser habito toman vida y refrescan.
Vuelvo al sur en un viaje q me ha encontrado, es una prueba, es un premio, es la libertad en una celda de cinco letras. Amo cada cosa q me rodea y la falta de dinero me ha vuelto la espalda mas recta, o sea con el corazón mas expuesto.
Escribo, canto, bailo y me emborracho pero ya no soy esclavo de eso, no soy esclavo de nada. NO SOY ESCLAVO DE NADA. Todo lo q necesito esta dentro de mi y en las cuerdas de una guitarra q esta esperando por ser tocada, q esta esperando encontrarme. Vuelven los q saben de cantar, y otros mas.
Voy de paso por la realidad q ahora identifico, vengo del mundo de los sueños con cosas para cantar y escribir, escribo canciones mientras duermo… eso es lo realmente asombroso, tocar guitarra flotando y cantar sin emitir sonidos.
Recién termino una austeridad de cuarenta días y me descubro simplemente diferente, decir mejor o peor sería un acto de arrogancia, y de eso ya tengo mucho en mi vida y no necesito mas. Simplemente diferente. Veo mis dedos enviar correos sin pretensiones y me pierdo en el maravilloso mundo de la fotografía en los videos musicales y entiendo ese idioma completamente. Voy por ahí descubriendo cosas interesantes y ese gusanito q estaba durmiendo en mi pecho despierta y acusa vivir.


“ES HORA DE ESCRIBIR… mañana de viajar, otro dia de cantar. Nada es necesario y necesito todo. Este mundo q me rodea es solo una ilusión q merecer ser disfrutada. Tomó una píldora para la memoria, pero no para recordar, la he tomado para olvidar lo q antes me alejaba de mi. La tomo para olvidar q esos errores ya los cometí. La tomo para olvidar q lo q estoy escribiendo, hace tiempo lo escribí”