Música para camaleones (fragmento). Truman Capote.

“ La interrupción ocurrió porque yo me encontraba ante un montón de problemas: sufría una crisis creativa, y, a la vez, personal. Como la última no tenía relación, o muy poca, con la primera, sólo es necesario aludir al caos creativo. […] Aún cuando era bueno, vi que jamás trabajaba con más de la mitad, a veces sólo con un tercio, de las facultades que tenía a mi disposición. ¿Por qué? El problema era: ¿como puede un escritor combinar con éxito en una sola estructura todo lo que sabe acerca de las demás formas literarias? […] Ahora, me sitúe a mí mismo en el centro de la escena, y de un modo estricto y sobrio, reconstruí conversaciones triviales con personas corrientes. Tras escribir centenares de páginas sobre esas cosas tan simples terminé por desarrollar un estilo. Había encontrado una estructura dentro de la cual podría integrar todo lo que sabía acerca de escribir. Entretanto, aquí estoy en mi oscura demencia, absolutamente solo con mi baraja de naipes.

Fuente:

http://nalgasylibros.tumblr.com/post/30172978049

Truman Capote. Desayuno en Tiffany’s (fragmento).

No se enamore nunca de ninguna criatura salvaje, Mr. Bell. Esa fue la equivocación de Doc. Siempre se llevaba a su casa seres salvajes. Halcones con el ala rota. Otra vez trajo un lince rojo con una pata fracturada. Pero no hay que entregarles el corazón a los seres salvajes: cuanto más se lo entregas, más fuertes se hacen. Hasta que se sienten lo suficientemente fuertes para huir al bosque. O subirse volando a un árbol. Y luego a otro árbol más alto. Y luego al cielo. Así terminará usted, Mr. Bell, si se entrega a alguna criatura salvaje. Terminará con la mirada fija en el cielo.

FUENTE:

http://nalgasylibros.tumblr.com/post/30172650076  

Incompleto

Hoy estoy hecho de huesos secos.

De aire pesado.

Hoy se atiborran en mis dedos los sueños frustrados

el deseo asesino de tenerte entre mis manos.

Hoy me levanto por gravedad para no caer de la cama otra vez.

Otro intento fallido de vivir un día mas como un simple mortal.

La mesa vacía, ni vino ni pan. Ni credo humano o instinto animal.

Cerebro inerte de tanto esperar que el viento sople estas velas rotas.

Sin provisiones ni marineros, solamente un velero sin viento en alta mar.

Soñé como capitán el atraco en algún destino.

Lo olvide como marinero revolcándome en otra botella de vino.

Capitalista pobre en horarios de empleado.

Delincuente frustrado siempre inocente en cualquier juzgado.

Ausente padre de familia. Novio de a ratos, amante furtivo, esposo divorciado.

Cantautor de bar a medias. Borracho de profesión…

otro escritor frustrado.

Joven decrepito desde nacimiento con la mente senil

incapaz de servir al pecado pueril de la resignación.

Enamorado de las letras llenas de curvas, del elixir de tus piernas.

De lo que en mi evoca tu canción.

De nuevo me muevo entre la santidad y la locura.

Doble espía de sentimientos y acciones.

Veterano de guerra en plena guerra fría.

Hoy estoy hecho de músculos de trapo, de rodillas quebradas, por una espalda pesada.

Hoy soy otro inmoral de belleza solitaria y rara.