Un intento mas.

De vez en cuando, de cuando en cuando, percibo levemente ese déje sentimentalista algo arcaico, rebelde y revelador. Empiezan las mañanas tempraneras q ahora sé, preceden un periodo de lucidez corrupta y expresión irreverente.

Es el  antojo obligado de las letras, como cómplices únicas neutrales de mi Nadaísmo parvulario, para sacar como con ganzúa, como con anzuelo en aguas turbias pescando truchas, truchas citadinas en un sitio lejos de casa q se antoja peligroso para el mundo, indescifrable para mí. Lo q me obliga a escupir ocurrencias  antes del café matutino.

Han muerto muchos pseudo deseos, algunos de hambre, algunos asesinados por los sicarios de la lógica y el también pseudo resentimiento resultado de la frustración q a veces trae consigo la mal llamada madurez, ya sea política, social, cronológica o en muchos casos recientes, la por algunos descrita como madurez espiritual. Y es q el espíritu da para mas, pero no para menos. En cosas del alma mejor no me meto porque no me gusta perder adrede. Y ahora también se, q algunos sueños nacen solo para matar algunos otros sueños q soñaron ser deseos.

Soy consciente de mi inconsciencia, pero también se q no es para tanto. Prefiero cultivar una opinión propia, prefiero agarrar un machete y abrir un camino sin importar si es mas largo o mas corto; el merito es algo q hace tiempo dejó de ser padre del reconocimiento, el esfuerzo no debe ser plausible, los deberes no son plausibles. Basta de gastar elogios para evitar frustraciones ajenas, el esfuerzo es un deber, es una obligación. Una vida inútil es un crimen contra la vida misma.

Admirar ciegamente cualquier cosa sin el por lo menos obligado ejercicio de la crítica, es por demás un delito. Odiar el futbol solo por odiarlo, también lo es. Comer carne y lanzar arengas contra los toreros es por demás una estupidez.

Retomo el Nadaísmo en esta mañana templada como tantas veces lo he dejado, lo invoco sin importar tener un par de lectores nada mas. Prefiero creer q estoy pasado de moda y q a la gente no le interesa lo q escribo, a creer q mis letras toxicas necesitan amaretos literarios para la buena digestión; esto es, y siempre lleno de errores ortográficos q prefiero sentir decepción propia, a sentir frustración por incomprensiones ajenas.

Feliz día.